Monday, August 29, 2016

Flores - Jorge Leónidas Escudero

Debo decir aquí tiene el ciruelo
pocas flores y pienso
es para los frutales un mal año, pero
el damasco va a más y el limonero
apunta a bonito.

La parra extiende pámpanos airosos
mientras el pomelo
anda viendo abundar.

Dejo la manguera y camino,
reflexiono: ¿Qué clase de frutos
podría dar mi vida hoy?

Ansioso pienso yo tendría
que empezar por regarme a mí mismo
con pensamientos exquisitos a ver
si florezco ídem.

Ando así por las nubes cuando
cabizbajamente pongo pies en la tierra,
vuelvo al riego y pienso realmente
para mí ya no hay flores,
como no sea allá
donde las ponen los parientes.

Desnuda en la tienda - María Teresa Andruetto





















No era coqueta/ Era fuerte.
June Jordan


Necesito ropa, dijiste. Una blusa
alegre, de color subido. Y fuimos
a la tienda. La chica que nos llevó
a los vestidores se llamaba Tula.
Te queda rico, dijo, te queda de novela.
Nos metimos las dos en esa caja,
entrábamos apenas.

Como no había asientos ni percheros
te ofrecí mis brazos.

Te sacaste el vestido, la campera,
te sacaste la blusa, las hombreras,
te sacaste el turbante, la remera,
te sacaste el corpiño, la bolsita de mijo,
te miraste al espejo y me miraste
y yo vi tu pecho crudo, las costillas
al aire, y después tu corazón
como una piedra, fuerte y fatal
como una piedra.

Sunday, August 28, 2016

2 poemas de José Emilio Pacheco

Memoria

No tomes muy en serio
lo que te dice la memoria.
              
A lo mejor no hubo esa tarde.
Quizá todo fue autoengaño.
La gran pasión
sólo existió en tu deseo.
              
Quién te dice que no te está contando ficciones
para alargar la prórroga del fin
y sugerir que todo esto
tuvo al menos algún sentido.

*

El mañana

A los veinte años nos dijeron: “Hay
que sacrificarse por el Mañana”.

Y ofrendamos la vida en el altar
del dios que nunca llega.

Me gustaría encontrarme ya al final
con los viejos maestros de aquel tiempo.

Tendrían que decirme si de verdad
todo este horror de ahora era el Mañana.

Thursday, August 18, 2016

2 poemas de Héctor Viel Temperley

Y de ha haber lugares
donde ha de llover tan lindo…
Qué ganas tengo
de estornudar el alma
y verla hacerse añicos
contra el agua.
*
Prendo la radio del coche,
cierro las puertas y ventanas
y me alejo.
Que los ruidos
se gasten solos
mientras camino entre los árboles.
A veces siento
que alguien nos encerró
con llave en este mundo.
Lo mismo que hice yo,
pero a lo grande.

Autoretrato – Rosario Castellanos

Sería feliz si yo supiera cómo.
Es decir, si me hubieran enseñado los gestos,
los parlamentos, las decoraciones.
En cambio me enseñaron a llorar. Pero el llanto
es en mí un mecanismo descompuesto
y no lloro en la cámara mortuoria
ni en la ocasión sublime ni frente a la catástrofe.
Lloro cuando se quema el arroz o cuando pierdo
el último recibo del impuesto predial.

Wednesday, August 17, 2016

La máquina de hacer todo mal - Flopa Minimal



y sin querer pusiste a funcionar/ la máquina de hacer todo mal

Tuesday, August 16, 2016

3 poemas de Estela Figueroa

Naturaleza muerta

Tomates rojos
con una hendidura negra.
Limones amarillos
con pezones verdes.
Zanahorias erectas
papas ovales
bananas que yacen arqueadas.

Sexo sobre la mesa
donde amaso el pan.

*

Un atardecer de abril después de una separación

Yo no tengo a quién esperar
de modo que para qué preocuparse
por cambiar las sábanas
o barrer el patio.

Se hace lo imprescindible
regar las plantas
dar de comer a los gatos
¿qué culpa tienen?
Al crepúsculo salgo a la calle
en busca de cerveza.
Mi vecino homosexual me invita
a cenar este sábado en su casa.
Acepto.
Donde no hay sexo no hay problemas.

Estos encuentros
han llegado a ser mi único sentimiento.

*

A Manuel Inchauspe, en el hospicio

Las nuestras, mi amigo,
son obras pequeñas.
Escritas en la intimidad
y como con vergüenza.
Nada de tonos altos.
Nos parecemos a la ciudad
donde vivimos.

Perdiste tus últimos poemas
y yo casi no escribo.

De allí
esos largos silencios
en nuestras conversaciones.


Sunday, August 14, 2016

Why don't you practice what you preach? - MIAU Trío



 boqueás/ y boqueás/ flashás que soy tuya/ 
 rescatate/ ¿por qué no hacés lo que predicás?

Saturday, August 13, 2016

Castro - Sexteto Irreal



Tu mente va a repetir este tema como un mantra durante todo el día.

Friday, August 12, 2016

#LibertadParaBelén

Imaginá por un segundo que sos una mujer pobre, te duele la panza, vas al hospital, te informan que estás embarazada, tenés un aborto espontáneo, médicos, policías y jueces se meten con tu cuerpo, te muestran un feto, dicen que es tu hijo, no hay pruebas de ADN, hablan de homicidio, te condenan a 8 años, dicen que sos culpable, hace 2 años estás presa, te quitaron la libertad porque sos mujer y sos pobre, es decir, sos doblemente pobre.


Tuesday, August 09, 2016

Las colillas consumidas - Damián Ríos

La verdad rebota en el patio
de un pe hache prestado:
un haz rectangular,
amarillo, encuadra plantas verdes
y tierra húmeda
en macetas oscuras, diciembre
veinticinco, tres de la tarde: ella

prepara el té, corta el zumbido de la heladera
con ruidos amables, claros: loza y loza
o el agua hervida que ahora completa
humeando una taza
y un aroma empieza a trepar en el vapor,
mezclándose,
a ver si comprendemos.

Sofá - Peter Semolic



















"decir fidelidad nos abre al fin los ojos"
Zbigniew Herbert, Sillita


Después de mucho tiempo duermo en la cama
de mi juventud.

En realidad no es una cama,
sino un sofá.

Emparchado, hundido en el medio,
con resortes que chillan largo.

Pocos yacerían sobre él sin miedo.
En cambio yo lo quiero como a un juguete roto.

Durante quince años suspiramos juntos.
Èl por mi peso,
yo por el aumento de la temperatura,
las malas notas, un amor desgraciado.

Él fue mi caballo alado,
mi Argo, mi isla solitaria.
En todo momento un compañero excelente.

Después dejé mi hogar, a mis padres
y mi juventud.

Llegaron otras camas,
camas de una noche en hoteles baratos,
camas con olor a leche de los cuartos de las chicas,
la dura litera militar.

Llegó el colchón
que llevó como un eterno viajero por el mundo.

Pero ninguno de esos lechos tiene nombre.

El nombre está reservado sólo para él.

Por eso lo llamo de noche.
Y él me responde con un quejido fiel y callado.

Que levemente encrespa la superficie de la noche.


Versión de Pablo Fajdiga 

La casa del girasol - Guillermo Neo

Los girasoles crecen frente a la casa.
Pegado al alero,
floreció el girasol más grande de todos:
tendrá metro y medio de alto
y su flor es del tamaño de un plato playo amarillo.

Ahora, mi casa no es una casa cualquiera
Ahora, mi casa es la casa del girasol.

Mi vecina O. dice que germinaron
De las semillas que les da de comer a los loros.
y ¿quién sabe? Tal vez sea así.

Hoy no se ve el sol
los girasoles se desploman hacia delante
como haciendo una reverencia a un dios ausente.

Friday, August 05, 2016

Luz de gas - Juana Bignozzi

Todos pudimos apagar y encender las hogueras
digamos, las luces
los más inconscientes lo hicimos
pero yo pregunto
quién tuvo la valentía de verlas agonizar
y siguió hablando moviéndose
pensando en las celebraciones
sonriendo ante las consecuencias del cambio de estación
la luz que agoniza era una obra que amaba mi madre
en su fantasía del teatro
pero aquí no habrá salvadores
lúcidos detectives jóvenes enamorados
sólo héroes que miran cómo agonizan
y simulan vivir una vida
¿quién la llamó vida?
sin revolución

La vida en serio - Juana Bignozzi

Ahora he descubierto el sol, los perros y las mentiras.
La vida es más lógica, no he dicho mejor, sino más lógica.
Cierro los ojos y tomo sol, juego con un perro tan vulgar
que es imposible sentirse separada de él y miento.
Eso me obliga por las noches a sacarme los zapatos
como quien se desnuda,
a caminar descalza por mi casa,
a llorar a solas cada tanto.
Ahora miro a una mujer ni linda ni fea,
pienso que la pequeña vida continúa
y que todo dolor importante tiene testigos,
aunque sean un perro, el sol o las mentiras.

Los restos de nuestro amor - Fito Páez




Te podés pirar/ te podés mojar/ y no podés callarte

Thursday, August 04, 2016

Zamba y acuarela - La Juntada



♫ y no resisto acercarme hacia tu cuerpo que huele
una florcita del pago, que entre los montes florece 

Monday, August 01, 2016

Día de la Pachamama



la tierra nos da alimentos/ y nosotros le damos veneno/ pidiendo perdón no alcanza

Wednesday, July 20, 2016

Los amigos infrarrealistas







Que la vida siga siendo tu taller de poesía/ & ojalá electrifiques la energía de tu tormenta interior


Mario Santiago Papasquiaro
(leer más...)

Friday, July 15, 2016

3 poemas de Vicente Luy


Si nadie te escribió una canción de amor hay algo que no
funciona. Ese es el parámetro.

*
Y nosotros acá
parados unos frente al otro
como si no nos hubiéramos visto nunca
el corazón.
Diciéndonos… ¿qué cosa?
¿que el tiempo pasa?

*
Hacía un tiempo que vivíamos juntos, como parejita.
Yo la amaba pero ella no a mí.
Y no se daba cuenta.
Todos los días me decía un “te quiero”
o “te amo”.
Y yo cada día me ponía peor.
Hasta que la eché.
A los 3 meses volvió y dijo
“tenías razón”.
Dolió.
Pero así es el rock.

2 poemas de Denise Levertov

Poema de amor

Tal vez yo sea ‘la parte enferma
De una cosa enferma’
Tal vez algo
Me ha atrapado
Ciertamente hay una
Bruma entre nosotros
Yo apenas puedo
Verte
Pero tus manos
Son dos animales que empujan la
Bruma a un costado y me tocan.


Versión de Angel Faretta

***

Intimación

Me exasperan estas ramas, esta luz.
El cielo, aunque azul, importuna.
Atónita, he empezado a sentir
que debo hacer algo más,
no puedo siquiera seguirle el ritmo
a días con los que bailé otros inviernos.
Al árbol del campanario
lo cortaron, ése al que el amanecer
solía dorar – y un fervor de pájaros y querubines
subyugaba. La sequía melló
más de una hoja verde.
Porque sé
que una necesidad distinta ha comenzado
a arrojar sus líneas de mí hacia
un lugar que no conozco, es que trato
de alcanzar un silencio apenas presente,
elusivo, entre los latidos de mi corazón.



Versión de Sandra Toro

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